{"id":2081,"date":"2020-11-08T16:10:53","date_gmt":"2020-11-08T16:10:53","guid":{"rendered":"http:\/\/www.auvifdemaplume.fr\/?p=2081"},"modified":"2020-11-10T15:57:20","modified_gmt":"2020-11-10T15:57:20","slug":"le-miracle-a-linfini","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.auvifdemaplume.fr\/index.php\/2020\/11\/08\/le-miracle-a-linfini\/","title":{"rendered":"Le miracle, \u00e0 l’infini."},"content":{"rendered":"\n

Le po\u00e8te suscite l’\u00e9criture qui ensuite le soutient et le guide dans son parcours aveugle. Ils cheminent ensemble au c\u0153ur de la for\u00eat des mots, non pas en qu\u00eate de fusion mais vers la cr\u00e9ation.
Attel\u00e9e \u00e0 l’\u00e9criture, c’est aussi vers elle que je vais de mon pas tant\u00f4t l\u00e9ger comme une plume, tant\u00f4t lourd d’incertitudes.<\/p>\n\n\n\n

Ce matin dans la for\u00eat, une pluie d’or a baign\u00e9 mon visage. J’ai arpent\u00e9 les chemins tapiss\u00e9s de feuilles, hum\u00e9 les effluves de champignons et de bois coup\u00e9 qui saturaient l’air, travers\u00e9 une f\u00e9erie de couleurs d\u00e9pos\u00e9e cette nuit par la main experte d’un automne au sommet de son art.
Les yeux lev\u00e9s vers le ciel, il me semblait marcher sous une voute de tableaux de S\u00e9raphine Louis. Elle me guidait dans sa galerie, lumineuse, inspir\u00e9e, fr\u00e9missante. Nul autre qu’elle n’aurait pu \u00e0 ce point me faire ressentir le luxe de ce royaume.<\/p>\n\n\n\n

Elle nait en 1864 un jour de septembre o\u00f9 la chaleur de l’\u00e9t\u00e9 s’enfuit \u00e0 petits pas sous un soleil qui rehausse d\u00e9j\u00e0 sa palette de quelques touches automnales. Sa m\u00e8re a accouch\u00e9 d’une nouvelle fille comme on v\u00eale, son p\u00e8re rentrera peut-\u00eatre ce soir, s’il n’a pas trouv\u00e9 \u00e0 qui louer ses bras. La vie est rude pour la famille Louis et le pire qui peut arriver ne tarde pas : S\u00e9raphine n’a qu’un an quand elle perd sa m\u00e8re, sept quand elle devient orpheline. Elle sera l’enfant solitaire de maigres troupeaux dans cette Oise paysanne recul\u00e9e avant d’\u00eatre plac\u00e9e comme domestique au couvent des Soeurs de la Providence, les bien-nomm\u00e9es.<\/p>\n\n\n\n

Elle r\u00e9cure, astique, encaustique toute la journ\u00e9e, pli\u00e9e en deux, impr\u00e9gn\u00e9e, fascin\u00e9e, par les chants religieux, le fr\u00f4lement des lourds tissus immacul\u00e9s sur les dalles cir\u00e9es, les murmures et les rires de ces femmes entre elles. S\u00e9raphine n’a plus peur, elle a trouv\u00e9 sa voie, ce sera Dieu, son Dieu \u00e0 elle toute seule. Alors elle se met \u00e0 chanter. Elle n’y comprend rien mais m\u00e9morise tout, \u00e7a monte et \u00e7a descend, une seule voix, c’est simple. Ici on cherche l’harmonie dans l’unisson, l’accord le plus plat et le plus puissant qu’on puisse trouver entre les voix. La musique est secondaire, c’est le texte qui m\u00e8ne, transperce, transcende : pendant trente ans S\u00e9raphine chante sept fois par jour des Vigiles aux Complies les textes sacr\u00e9s latins. Et quand enfin \u00e0 la tomb\u00e9e de la nuit, toutes les lumi\u00e8res s’\u00e9teignent, elle regarde le c\u0153ur plein de joie la statue de la vierge Marie, \u00e9clair\u00e9e de fr\u00eales bougies, transfigur\u00e9e par le Salve Regina du dernier ch\u0153ur..<\/p>\n\n\n\n

Les S\u0153urs ont fait v\u0153u d’\u00e9ducation, charit\u00e9 bien ordonn\u00e9e commence par soi-m\u00eame : ici S\u00e9raphine apprendra \u00e0 lire et \u00e0 \u00e9crire. Elle d\u00e9couvrira le fran\u00e7ais et conservera au fond de son c\u0153ur le latin comme la langue de l’art absolu : celle qu’on chante et qu’on illustre d’enluminures flamboyantes.<\/p>\n\n\n\n

Dans les rares heures vol\u00e9es \u00e0 son dur labeur, elle commence \u00e0 pr\u00e9parer les si belles couleurs qu’elle a vues dans les livres adress\u00e9s \u00e0 Dieu. Elle r\u00e9colte le noir au fond des ruisseaux, le rouge \u00e0 la gorge \u00e9carlate des b\u0153ufs, le bleu au c\u0153ur des chardons, elle s’arr\u00eate essouffl\u00e9e dans sa corv\u00e9e de bois sous les grands arbres chevelus, elle l\u00e8ve son visage vers le ciel et elle voit de tout l\u00e0-haut la lumi\u00e8re qui arrive, comme une promesse. La nuit, seule au fond de sa souillarde, elle se met \u00e0 chanter et \u00e0 peindre dans un m\u00eame \u00e9lan spirituel, en extase, des fleurs, des fruits et des feuilles, en offrande \u00e0 Dieu.<\/p>\n\n\n\n

Ce sont ses feuilles, ses branches, d’une insolence folle qui viennent ce matin m’aider \u00e0 d\u00e9chiffrer la canop\u00e9e multicolore. Parce que tout est toujours bien \u00e0 elle, S\u00e9raphine nous donne tout. Elle redonne la vue \u00e0 mon pas aveugle, la confiance en demain \u00e0 mon b\u00e2ton h\u00e9sitant et la certitude que la beaut\u00e9 existe en tout lieu pour qui sait vivre dans l’\u00e9merveillement. Ses derni\u00e8res volont\u00e9s \u00e9taient que soit inscrit sur sa tombe : Ici repose S\u00e9raphine Louis, sans rivale, et attendant la r\u00e9surrection bienheureuse<\/em>. Elle n’a pas \u00e9t\u00e9 entendue par ses contemporains mais elle aura finalement \u00e9t\u00e9 exauc\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

Avec toute ma joie,<\/p>\n\n\n\n

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Attel\u00e9e \u00e0 l’\u00e9criture, c’est aussi vers elle que je vais de mon pas tant\u00f4t l\u00e9ger comme une plume, tant\u00f4t lourd d’incertitudes.<\/p>\n

Ce matin dans la for\u00eat, une pluie d’or a baign\u00e9 mon visage. J’ai arpent\u00e9 les chemins tapiss\u00e9s de feuilles, hum\u00e9 les effluves de champignons et de bois coup\u00e9 qui saturaient l’air, travers\u00e9 une f\u00e9erie de couleurs d\u00e9pos\u00e9e cette nuit par la main experte d’un automne au sommet de son art.
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