{"id":1843,"date":"2019-06-11T16:41:15","date_gmt":"2019-06-11T16:41:15","guid":{"rendered":"http:\/\/www.auvifdemaplume.fr\/?p=1843"},"modified":"2019-06-23T13:25:05","modified_gmt":"2019-06-23T13:25:05","slug":"au-clair-de-la-lune-mon-ami-piano","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.auvifdemaplume.fr\/index.php\/2019\/06\/11\/au-clair-de-la-lune-mon-ami-piano\/","title":{"rendered":"Le chant d’aujourd’hui – Au clair de la lune, mon ami piano… (Rhapsodie 5)"},"content":{"rendered":"\n

Je m\u2019assois au piano, les enfants sont couch\u00e9s dans la p\u00e9nombre, sous les toits. Je sais qu\u2019ils \u00e9coutent, qu\u2019ils aiment, qu\u2019ils attendent. Je joue autant pour eux que pour moi.
Je commence par la petite musique pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e de ma fille ain\u00e9e : \u00ab Maman, tu joues la musique chinoise ? \u00bb, elle me la demande tout le temps. Une danse populaire de Bela Bartok, rien de tr\u00e8s asiatique mais peu importe, c\u2019est notre secret. La musique va emplir leurs r\u00eaves de cristal et de l\u00e9g\u00e8ret\u00e9 et installer ma journ\u00e9e tourbillonnante et efficace dans un hamac suspendu entre deux rives. Le pouce \u00e0 la bouche, le nounours serr\u00e9, le couteau sous le lit, chacun a pr\u00e9par\u00e9 sa nuit. Je les aide \u00e0 y entrer en douceur.<\/p>\n\n\n\n

Je tourne les pages de ma bible musicale, comme on se prom\u00e8ne dans une vieille maison : j\u2019en connais toutes les pi\u00e8ces sans jamais me lasser. Je pose maintenant le premier accord du clair de lune de Beethoven, le mouvement lent de la sonate de chambre me semble appropri\u00e9 pour ce soir. Pas envie de me lancer dans du jazz ou du blues, pas envie de me plier \u00e0 la m\u00e9tronomie du concerto italien de Bach avec son c\u0153ur qui bat, qui bat, qui bat.
Mes doigts exerc\u00e9s semblent libres mais mes yeux tiennent les r\u00eanes. Tout est imbriqu\u00e9, je ne peux rien bouger, rien changer : ni le piano, ni la partition jaunie o\u00f9 je sais comment tourner les pages, \u00e0 quel endroit ralentir, par quel doigt commencer. J\u2019ai mes habitudes, mes rituels connus de moi seule, partag\u00e9s pourtant avec les enfants en une sorte de petite madeleine a\u00e9rienne qui se glisse sous leurs portes.
<\/p>\n\n\n\n

Et plus j\u2019avance et plus j\u2019oublie. J\u2019oublie qu\u2019il faut les endormir, qu\u2019il ne faut pas les r\u00e9veiller, qu\u2019il faut faire attention aux voisins. Je bascule dans la musique, dans le total abandon de la courbe, de la vitesse, du chant qui surgit de la feuille, des yeux, des marteaux, du c\u0153ur. Je n\u2019y suis plus pour personne, je suis enti\u00e8rement l\u00e0, assise \u00e0 mon piano, concentr\u00e9e, emport\u00e9e, berc\u00e9e. La musique que je tirais me pr\u00e9c\u00e8de d\u00e9sormais, je la suis aveugl\u00e9ment, confiante et heureuse. Je n\u2019ai ni professeur ni \u00e9l\u00e8ve, je n\u2019ai ni public ni patrie, disparus les gammes et les arp\u00e8ges, an\u00e9antis les coups de r\u00e8gles et le trac des examens. Je remercie l\u2019obstination de ma m\u00e8re, mes ann\u00e9es d\u2019\u00e9tudes puis d\u2019errance, la rencontre improbable avec mon piano \u00e0 queue, le g\u00e9nie des compositeurs, la joie des enfants et enfin le souffle, l\u2019envie, la vie qui me m\u00e8nent, certains soirs, \u00e0 m\u2019asseoir devant la caisse en bois et \u00e0 la faire chanter sous mes doigts. <\/p>\n\n\n\n

Lorsque j\u2019entre dans une maison bourgeoise et que je croise la masse inerte d\u2019un piano enfoui sous photos, chandeliers, napperons ou sculptures, mon c\u0153ur se serre. J\u2019ai l\u2019habitude alors de demander \u00ab Il est accord\u00e9 ? \u00bb E.t si par bonheur c\u2019est le cas, ou au moins pas trop faux, je m\u2019assois devant et je joue. Je joue ce qui me passe par la t\u00eate, ce qui ne me demande aucun effort, ce qui rend la pi\u00e8ce plus chaleureuse, ce qui redonne envie \u00e0 mes h\u00f4tes d\u2019enlever les bibelots et de l\u2019ouvrir en grand. Je vais m\u2019y remettre<\/em>, dit l\u2019un – Je devrais le donner<\/em>, dit un autre. A la derni\u00e8re note, je le sens, quelque chose a chang\u00e9 dans la pi\u00e8ce, une envie est n\u00e9e, une histoire surgit : “Il me vient de mon p\u00e8re mais je n\u2019ai jamais su jouer comme lui\u2026 ” <\/em>
Alors j\u2019\u00e9coute les mots, je capte la magie de la transmission, la fragilit\u00e9 d\u2019un regret, le temps qui passe et nous \u00e9chappe si nous n\u2019y pr\u00eatons pas attention.
En levant mon verre, joyeuse, je pense \u00e0 ma petite musique chinoise et je souris.
Avec toute ma joie,<\/p>\n\n\n\n

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Je m\u2019assois au piano, les enfants sont couch\u00e9s dans la p\u00e9nombre, sous les toits. Je sais qu\u2019ils \u00e9coutent, qu\u2019ils aiment, qu\u2019ils attendent. Je joue autant pour eux que pour moi.
Je commence par la petite musique pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e de ma fille ain\u00e9e : \u00ab Maman, tu joues la musique chinoise ? \u00bb, elle me la demande tout le temps. Une danse populaire de Bela Bartok, rien de tr\u00e8s asiatique mais peu importe, c\u2019est notre secret. La musique va emplir leurs r\u00eaves de cristal et de l\u00e9g\u00e8ret\u00e9 et installer ma journ\u00e9e tourbillonnante et efficace dans un hamac suspendu entre deux rives. Le pouce \u00e0 la bouche, le nounours serr\u00e9, le couteau sous le lit, chacun a pr\u00e9par\u00e9 sa nuit. Je les aide \u00e0 y entrer en douceur.<\/p>\n

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